Под ноги лёг опавший лист.
Играй погромче, пианист!
Не нужен Бах, не нужен Лист,
Давай из наших.

Меня поймёшь ты, как никто,
Ты тоже здесь инкогнито,
Ты, как осенний этот лист,
Ты из опавших!

Все ищут счастья, разве нет?
Кому-то счастье – звон монет.
Кому-то – злой софитов свет.
Все ищут счастья…

Но почему-то – вот секрет –
Все ищут там… Там, где нас нет.
И пианист, и этот лист,
И я, отчасти…